Было дело когда-то давно, в те славные времена "когда все начиналось"...
Вот мы вчера на ночи музеев были и пока шли через предрассветный Минск, мне пришла в голову идея. Ну не то чтобы идея, просто некая идея оформилась во что-то конкретное.
Так вот каждая история, связанная с человеком - это отрезок на временной шкале и у каждой такой истории своя длина. История как человек. Рождается, живет и умирает. Но те истории, которые по какой-то причине ушли в прошлое и остались незаконченными, как призраки неупокоенных душ, преследуют тебя. Прошел год, два, три - неважно. Если эту историю ты оставил позади незаконченной, рано или поздно она напомнит о себе.
Вчера я закончила одну из таких историй. И Оля вроде бы тоже.
А сегодня я понимаю, что умирает еще одна история. С которой мне так не хотелось расставаться, но приходится. Просто пришло время, срок годности закончился. И она так плавно-плавно уходит, растворяется вместе с той болью и той странной радостью, которую она мне приносила.
Кажется, у меня все-таки получилось.
Получилось.
Только стало как-то пусто. У меня пока нет никакой новой истории на замену этой.
Почему-то я думала что буду ликовать. Но я не помню, не помню, в упор не помню, загадывала ли я чтобы меня отпустило. Я не помню, не знаю, не чувствую. Загадывала или нет? Загадывала? Нет? Я не помню. В упор.
Я не хочу чтобы эта история так просто уходила.
Но, кажется, я и вправду просила "не переживать". О черт, опять неверная формулировка...